Fuori dall'Urbe

Eccomi qua, tornata ieri sera nella piccola mela urbana.A proposito, lo sapevate che fuori dal raccordo anulare c'è un mondo? Me l'avevano detto ma non ci credevo.

Dunque, il Salento.Terra bellissima, mare fantastico, natura stupenda, cibo buonissimo.

La popolazione locale non lo so com'è, non l'ho vista, probabilmente si erano tutti nascosti sotto una mattonella aspettando che l'orda vacanziera si esaurisse; quello che ho visto, invece, è un mucchio di piemontesi, lombardi e veneti che tornano al paesello natio con il macchinone per far vedere a tutti che ce l'hanno fatta a diventare delle enormi chiaviche arrichite. Questi nuovi settentrionali (o meridionali di ritorno) se ne vanno in giro con dei SUV enormi nei vicoletti del paese, scamazzando tutto quello che si trovano davanti: carretti della frutta , sedie di paglia , vecchiette sedute sulle sedie di paglia che pigliano il fresco fuori dalla porta, senza nemmeno girarsi a contare i morti e i feriti totalizzati (ho pensato che forse a bordo tengono un computer che fa la conta automatica); vanno in giro vestiti da sera alle sagre di paese e si comportano come il più incivile degli esseri umani: cicche di sigarette sulla spiaggia, immondizia gettata dove capita (interi uliveti pieni di bottigline di gatorade) cartacce ovunque tranne che nei cestini.

Una volta, in coda al semaforo, una macchina con un adesivo di una concessionaria di Torino ha vomitato una cartaccia unta dal finestrino, che è finita dritta dritta in un campo arato. La mia opinione è che la cartaccia unta non abbia assunto questa iniziativa autonomamente ma che qualcuno l'abbia incoraggiata a suicidarsi nel seminato. Inoltre scommetto che la mano torinese che l'ha spinta, nel centro di Torino questa cosa non la fa, non la butta la carta per terra, perchè magari un vigile gli fa la multa o perchè gli altri torinesi lo vedono e lo schifano subito oppure anche perchè a Torino, quella mano, sola con se stessa , non potrebbe negare di essere soltanto una mano, una mano e nulla più di una mano che una volta zappava la terra, magari, e che teneva dieci volte più dignità di adesso. E allora sta ferma, la mano, a Torino non la butta la carta per terra e si mette un bell'anello luccicante, la mano, così non sembra più che ha zappato la terra e se non butta la carta per terra non lo saprà mai nessuno che prima zappava.

Ma qua, in quella che una volta era casa tua, dove ti hanno visto e se lo ricordano tutti di chi è quella mano, come si può fare per dimostrare la superiorità acquisita in quaranta comode rate insieme al SUV? Disprezzando la terra, la gente, il mare, il campo arato. Trattandola male, la tua terra, con distanza, freddezza e incuria, perchè così impara questo campo arato a ricordarmi che una volta zappavo.

E come ciliegina sulla torta, ieri a pranzo, parlando con degli amici di Foggia delle disavventure con questi meridionali di ritorno mi sono sentita dire: ma no, sai qual'è il problema del salento?

E' che stato invaso dai turisti napoletani

Ah ecco vedi?

Tutto spiegato