Urbe, amore e fantasia

Allora, da quando abito in questa casa (e cioè da circa otto anni) mi sono resa conto che tra le mie dirimpettaie del primo e del terzo piano è in corso una terribile e sanguinosa faida con tanto di dispetti, ripicche, vendette,ritorsioni e vittime: i vicini, costretti ad assistere impotenti ed inermi a questi strepiti da pazze. Per motivi ignoti, che si perdono nella notte dei tempi, le due si detestano a morte e la loro personale guerra di vicinato fa impallidire il conflitto israelo-palestinese, soprattutto perché l’odio che le nutre è puro e sincero, non strumentalizzato, non manipolato, non religioso.
Se una delle due si fa la bomba atomica, siamo fottuti.
La guerra delle vicine va avanti tutto l’anno ma d’estate, con gli animi calienti, raggiunge i massimi livelli.
In genere, l’Intifada estiva inizia così: la tipa del terzo piano,verso le 06.30 massimo 06.40 del mattino, stende dei panni gocciolanti e freschi di bucato su quelli quasi asciutti della tizia del primo, che invece stende la sera. Il gocciolio infame sveglia la vicina, le disturba il sonno come un pisello sotto sette materassi, si alza, le persiane si sollevano e inizia il coro: brutta stronza, a fijia de nà mignotta,ma li mortacci tua, viè qua che te gonfio, sali un po’ che te sfonno e così via, fino a quando i vicini si alzano e le invitano cordialmente a sfracellarsi sul cemento. Le due si placano, ricominciano verso le nove e poi vanno avanti fino a mezzanotte, arrissandosi pure per strada, al mercato, dal pizzicagnolo, dal prete ed infine ancora dal balcone.
I negoziati di pace sono falliti tanto tempo fa, nessuna mediazione è possibile.
Il quartiere le ha abbandonate a se stesse, sperando che si terminassero da sole.
E poi, all’improvviso, il miracolo.
Sotto forma di feccia di Cupido.
Lui, giovane rampollo del primo piano, fresco fresco di galera per furto aggravato; lei, ancor più giovane signorina del terzo, momentaneamente a casa di mammà per lavori di ristrutturazione in corso presso la comunità di recupero per tossicodipendenti dove da circa un anno dimora, per eliminare i fastidiosi effetti della coca. Uno sguardo furtivo, un incontro ed in pochi giorni il gioco è fatto e pure un bebè, con conseguente necessario matrimonio riparatore.
Improrogabili impegni di lavoro mi hanno impedito di assistere all’evento. Tuttavia la mia parrucchiera, efficientissimo centro di smistamento pettegolezzi di quartiere, mi ha narrato di terrificanti risse sul sagrato della chiesa, interrotte soltanto dalla doverosa commozione allo scambio degli anelli e proseguite poi al ristorante, da zì Teresa a Grottaferrata, fino al dolce.
Ora attendo gli eventi.
Dove andranno ad abitare gli sposi,disoccupati e puzzafame?
Con chi si schiereranno?
Quando finiranno sulle pagine della cronaca nera?
Aspettando ansiosamente le telecamere della vita in diretta, vi saluto cordialmente;
vostra Punzy